Mosto negro, te contemplo. La noche mece tus racimos, Hoja de mar, aroma. Tu corazón se prende y fuga En esta soledad ardiente que nos funde. El viento asoma desde el sur Y tú, racimo, Gota de la luz dolida, Estás hecha de mares y de giros. A nuestro duelo asisten tantas flores. Lugares de tinieblas y de luces, Escarchas y temblores mudos. La trémula ventisca, El tibio despegar del vino. Tenemos una noche atándonos los ojos, rompiéndonos el tiempo y sus lugares, llenándonos de oscuras tempestades. En ti es la desnudez de un río, El rastro de una bestia se apaga. Uva negra te contemplo Y sólo en al memoria habitas.